AUGUSTO GIL – A Canção das Perdidas

Augusto Gil (Porto, Portugal, 1873 – Guarda, Portugal, 1929).

Diz-se que a sua poesia foi influenciada pela obra de João de Deus e por Os Simples, de Guerra Junqueiro. (…)

Toda a sua obra é muito permeável ao sortilégio do verso rimado e à atmosfera sentimental, misto de complacente e serena bondade, mais de raiz religiosa e afectiva do que política. (…)

Os seus versos de Balada de Neve e outros, ainda hoje soam como preces aos ouvidos de um povo que ama e sofre. (…)

O seu primeiro livro Musa Cérula foi publicado em 1894.

Outras das suas obras: Luar de Janeiro, Versos, O Canto da Cigarra, Sombra de Fumo, O Craveiro da Janela, Gente de Palmo e Meio.

A sua única obra póstuma, Rosas desta Manhã, foi prefaciada por Júlio Dantas.

Palavras de Augusto Gil:

«Nenhuma glória me cabe

a mim por muito escrever…

Eu apenas trabalhei

como uma abelha que sabe

que é fazer mel um dever,

que é um destino, uma lei.»

 in “Literatura Portuguesa”

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A Canção das Perdidas

Quem por amor se perdeu

Não chore, não tenha pena.

Uma das santas do céu

- É Maria Magdalena...

Minha mãe foi o que eu sou.

Eu sou o que tantas são.

Que triste herança te dou,

Filha do meu coração!

Meu pai foi para o degredo

Era eu inda pequena.

Se não morresse tão cedo,

Morria agora - de pena...

E há no mundo quem afronte

Uma mulher quando cai!

Nasce agua limpa na fonte,

Quem a suja é quem lá vai...

Aquele que me roubou

A virtude de donzela

Se outra honra lhe não dou,

- É porque só tive aquela!...

Nós temos o mesmo fado,

Oh fonte d'agua cantante,

Quem te quer, pára um bocado,

Quem não quer, passa adiante...

O meu amor, por amá-lo,

Pôs-me o peito numa chaga:

Deu-me facadas. Deixá-lo.

Mas ao menos não me paga!

Nem toda a agua do mar

Por estes olhos chorada

Daria bem a mostrar

O que eu sou de desgraçada!

Como querem ver contente

Este pais desgraçado,

Se dão só livros à gente

Nas escolas do pecado...

Dormia o meu coração

Cansado de fingimento.

Bateste-me, e vai então

Acordou nesse momento.

Se aquilo que a gente sente,

Cá dentro, tivesse voz,

Muita gente... toda a gente

Teria pena de nós!