LUÍS DE CAMÕES - O tempo acaba o ano, o mês e a hora

LUÍS DE CAMÕES

(Lisboa, Portugal, 1524 – 1580)

Poeta

O tempo acaba o ano, o mês e a hora

O tempo acaba o ano, o mês e a hora,

A força, a arte, a manha, a fortaleza;

O tempo acaba a fama e a riqueza,

O tempo o mesmo tempo de si chora;

O tempo busca e acaba o onde mora

Qualquer ingratidão, qualquer dureza;

Mas não pode acabar minha tristeza,

Enquanto não quiserdes vós, Senhora.

O tempo o claro dia torna escuro

E o mais ledo prazer em choro triste;

O tempo, a tempestade em grão bonança.

Mas de abrandar o tempo estou seguro

O peito de diamante, onde consiste

A pena e o prazer desta esperança.

Imagem: Luís de Camões – pintura: Costa Araújo

AGOSTINHO DA SILVA - Queria que os Portugueses

AGOSTINHO DA SILVA

 (Porto, Portugal, de 1906 — Lisboa, 1994)

Filósofo, poeta e ensaísta

***

Palavras de Agostinho da Silva

“O grande defeito dos intelectuais portugueses tem sido sempre o só lidarem com intelectuais. Vão para o povo. Vejam o povo. Vejam como eles reflectem, como ele entende a vida, como eles gostariam que a vida fosse para eles.”

***

QUERIA QUE OS PORTUGUESES

Queria que os portugueses

tivessem senso de humor

e não vissem como génio

todo aquele que é doutor

sobretudo se é o próprio

que se afirma como tal

só porque sabendo ler

o que lê entende mal

todos os que são formados

deviam ter que fazer

exame de analfabeto

para provar que sem ler

teriam sido capazes

de constituir cultura

por tudo que a vida ensina

e mais do que livro dura

e tem certeza de sol

mesmo que a noite se instale

visto que ser-se o que se é

muito mais que saber vale

até para aproveitar-se

das dúvidas da razão

que a si própria se devia

olhar pura opinião

que hoje é uma manhã outra

e talvez depois terceira

sendo que o mundo sucede

sempre de nova maneira

alfabetizar cuidado

não me ponham tudo em culto

dos que não citar francês

consideram puro insulto

 se a nação analfabeta

 derrubou filosofia

 e no jeito aristotélico

 o que certo parecia

 deixem-na ser o que seja

 em todo o tempo futuro

 talvez encontre sozinha

 o mais além que procuro.

in “Poemas” 

JOSÉ GOMES FERREIRA - O nosso mundo é este

JOSÉ GOMES FERREIRA

(Porto, Portugal, 1900 — Lisboa, 1985)

Escritor, poeta

O NOSSO MUNDO É ESTE

O nosso mundo é este

Vil suado
Dos dedos dos homens
Sujos de morte.

Um mundo forrado
De pele de mãos
Com pedras roídas
das nossas sombras.

Um mundo lodoso
Do suor dos outros
E sangue nos ecos
Colado aos passos…

Um mundo tocado
Dos nossos olhos
A chorarem musgo
De lágrimas podres…

Um mundo de cárceres
Com grades de súplica
E o vento a soprar
Nos muros de gritos.

Um mundo de látegos
E vielas negras
Com braços de fome
A saírem das pedras…

O nosso mundo é este
Suado de morte
E não o das árvores
Floridas de música
A ignorarem
Que vão morrer.

E se soubessem, dariam flor?

Pois os homens sabem
E cantam e cantam
Com morte e suor.

O nosso mundo é este….

( Mas há-de ser outro.)

JORGE DE SENA - Eternidade

JORGE DE SENA

(Lisboa, Portugal, 1919 Califórnia, EUA, 1978)

Poeta, dramaturgo, tradutor, professor universitário

ETERNIDADE

Vens a mim

pequeno como um deus,

frágil como a terra,

morto como o amor,

falso como a luz,

e eu recebo-te

para a invenção da minha grandeza,

para rodeio da minha esperança

e pálpebras de astros nus.

Nasceste agora mesmo. Vem comigo. 

PABLO NERUDA – O Pai

PABLO NERUDA

(Chile, 1904 – 1973)

Poeta

O PAI

Terra de semente inculta e bravia,

terra onde não há esteiros ou caminhos,

sob o sol minha vida se alonga e estremece.

Pai, nada podem teus olhos doces,

como nada puderam as estrelas

que me abrasam os olhos e as faces.

Escureceu-me a vista o mal de amor

e na doce fonte do meu sonho

outra fonte tremida se reflecte.

Depois... Pergunta a Deus porque me deram

o que me deram e porque depois

conheci a solidão do céu e da terra.

Olha, minha juventude foi um puro

botão que ficou por rebentar e perde

a sua doçura de seiva e de sangue.

O sol que cai e cai eternamente

cansou-se de a beijar... E o outono.

Pai, nada podem teus olhos doces.

Escutarei de noite as tuas palavras:

... menino, meu menino...

E na noite imensa

com as feridas de ambos seguirei.

Tradução:Rui Lage

VINICIUS DE MORAES - Minha Mãe

VINICIUS DE MORAES

(Rio de Janeiro, Brasil, 1913 - 1980)

Poeta, cantor e compositor

MINHA MÃE

Minha mãe, minha mãe, eu tenho medo

Tenho medo da vida, minha mãe.
Canta a doce cantiga que cantavas
Quando eu corria doido ao teu regaço
Com medo dos fantasmas do telhado.
Nina o meu sono cheio de inquietude
Batendo de levinho no meu braço
Que estou com muito medo, minha mãe.
Repousa a luz amiga dos teus olhos
Nos meus olhos sem luz e sem repouso
Dize à dor que me espera eternamente
Para ir embora.  Expulsa a angústia imensa
Do meu ser que não quer e que não pode
Dá-me um beijo na fonte dolorida
Que ela arde de febre, minha mãe.

Aninha-me em teu colo como outrora
Dize-me bem baixo assim: — Filho, não temas
Dorme em sossego, que tua mãe não dorme.
Dorme. Os que de há muito te esperavam
Cansados já se foram para longe.
Perto de ti está tua mãezinha
Teu irmão. que o estudo adormeceu
Tuas irmãs pisando de levinho
Para não despertar o sono teu.
Dorme, meu filho, dorme no meu peito
Sonha a felicidade. Velo eu

Minha mãe, minha mãe, eu tenho medo
Me apavora a renúncia. Dize que eu fique
Afugenta este espaço que me prende
Afugenta o infinito que me chama
Que eu estou com muito medo, minha mãe. in  "Vinicius de Moraes - Poesia completa e prosa".

EUGÉNIO DE ANDRADE - Último Poema

EUGÉNIO DE ANDRADE 

(Póvoa de Atalaia, Portugal, 1923 — Porto, 2005)

 Poeta

ÚLTIMO POEMA

É Natal, nunca estive tão só.

Nem sequer neva como nos versos

do Pessoa ou nos bosques

da Nova Inglaterra.

Deixo os olhos correr

entre o fulgor dos cravos

e os dióspiros ardendo na sombra.

Quem assim tem o verão

dentro de casa

não devia queixar-se de estar só,

não devia. 

in “Rente ao Dizer”

FERNANDO PESSOA - Como a noite é longa!

FERNANDO PESSOA

(Lisboa, Portugal, 1888 – 1935)

Poeta, filósofo, dramaturgo, tradutor

COMO A NOITE É LONGA!

Como a noite é longa!

Toda a noite é assim...

Senta-te, ama, perto

Do leito onde esperto.

Vem p’r’ao pé de mim...

Amei tanta coisa...

Hoje nada existe.

Aqui ao pé da cama

Canta-me, minha ama,

Uma canção triste.

Era uma princesa

Que amou... Já não sei...

Como estou esquecido!

Canta-me ao ouvido

E adormecerei...

Que é feito de tudo?

Que fiz eu de mim?

Deixa-me dormir,

Dormir a sorrir

E seja isto o fim. 

ARY DOS SANTOS - Quando um homem quiser

ARY DOS SANTOS 

(Lisboa, Portugal, 1937 - 1984)

Poeta e declamador

QUANDO UM HOMEM QUISER

Tu que dormes à noite na calçada do relento

numa cama de chuva com lençóis feitos de vento

tu que tens o Natal da solidão, do sofrimento

és meu irmão, amigo, és meu irmão

E tu que dormes só o pesadelo do ciúme

numa cama de raiva com lençóis feitos de lume

e sofres o Natal da solidão sem um queixume

és meu irmão, amigo, és meu irmão

Natal é em Dezembro

mas em Maio pode ser

Natal é em Setembro

é quando um homem quiser

Natal é quando nasce

uma vida a amanhecer

Natal é sempre o fruto

que há no ventre da mulher

Tu que inventas ternura e brinquedos para dar

tu que inventas bonecas e comboios de luar

e mentes ao teu filho por não os poderes comprar

és meu irmão, amigo, és meu irmão

E tu que vês na montra a tua fome que eu não sei

fatias de tristeza em cada alegre bolo-rei

pões um sabor amargo em cada doce que eu comprei

és meu irmão, amigo, és meu irmão

NATÁLIA CORREIA - Balada para um Homem na Multidão

NATÁLIA CORREIA  

 (São Miguel, Açores, Portugal, 1923 - Lisboa, 1993)

Escritora e poetisa

BALADA PARA UM HOMEM NA MULTIDÃO

Este homem que entre a multidão

enternece por vezes destacar

é sempre o mesmo aqui ou no japão

a diferença é ele ignorar.

 Muitos mortos foram necessários

 para formar seus dentes um cabelo

 vai movido por pés involuntários

 e endoidece ser eu a percebê-lo.

 Sentam-no à mesa de um café

 num andaime ou sob um pinheiro

 tanto faz desde que se esqueça

 que é homem à espera que cresça

 a árvore que dá dinheiro.

 Alimentam-no do ar proibido

 de um sonho que não é dele

 não tem mais que esse frasco de vidro

 para fechar a estrela do norte.

 E só o seu corpo abolido

 lhe pertence na hora da morte.

MUSEU NACIONAL DA MÚSICA - Portugal

MUSEU NACIONAL DA MÚSICA

O Museu Nacional da Música possui uma das mais ricas colecções da Europa de instrumentos musicais (cerca de 1.000 na sua maioria de origem europeia) dos séculos XVI a XX, de tradição erudita e popular, alguns deles classificados como Tesouros Nacionais.

O Museu é particularmente notável pela quantidade e qualidade dos instrumentos manufacturados em Portugal, como o cravo de Joaquim José Antunes (1758), os violinos e violoncelos de Joaquim J. Galrão, as guitarras de D. J. Araújo e as flautas da família Haupt.

Pelo seu valor e raridade merecem ainda destaque outros instrumentos, como o cravo de Pascal Taskin construído em 1782 para o Rei D. Luís XVI de França, o piano (Boisselot & Fils) que Franz Liszt trouxe de França em 1845, o oboé de Eichentopf, os cornes ingleses de Grenser e de Grunman & Floth ou o violoncelo de António Stradivari que pertenceu e foi tocado pelo rei D. Luís.

Além de instrumentos, o Museu integra ainda vários espólios documentais e colecções fonográficas e iconográficas.

in “Património Cultural”

JUAN JAMÓN JIMÉNEZ – Como, Morte, Temer-te

JUAN JAMÓN JIMÉNEZ

(Moguer, Espanha, 1881-Porto Rico, EUA, 1958)

Poeta

Autor de poemas de inspiração simbolista e uma das maiores figuras do lirismo espanhol (Almas de Violeta, Ninfeas, Eternidades).

Como prosador, destaca-se pelas narrativas de Platero y yo.

Exerceu grande influência nos escritores espanhóis e hispano-americanos.

Recebeu, em 1956, o Prémio Nobel de Literatura.

***

Palavras de Juan Jamón Jiménez

"O poema deve ser como a estrela que é um mundo e parece um diamante.”

***

COMO, MORTE, TEMER-TE?

Como, morte, temer-te?

Não estás aqui comigo, a trabalhar?

Não te toco em meus olhos; não me dizes

que não sabes de nada, que és vazia,

inconsciente e pacífica? Não gozas,

comigo, tudo: glória, solidão,

amor, até tuas entranhas?

Não me estás a sustentar,

morte, de pé, a vida?

Não te levo e trago, cego,

como teu guia? Não repetes

com tua boca passiva

o que quero que digas? Não suportas,

escrava, a gentileza com que te obrigo?

in "La Muerte"

Tradução: José Bento

MARCEL THlRY - Ciclo

MARCEL THlRY

(Bélgica,1897 – 1977)

Poeta

Tentou trazer para a poesia todo o mundo moderno da velocidade, das conquistas da física, e até do banco e da bolsa, dando-lhes uma realidade por assim dizer metafísica, extremamente original.

O poema que segue faz parte dum volume publicado em 1950, Ages, que contém alguns poemas admiráveis (Prose dans Paris sombré), entre outros. Mostra-nos que o poeta dos algarismos, do automóvel e do átomo não perdeu o sentido cósmico da natureza.

CICLO

A neve, irmã tardia dos trigos mortos,

Desce do céu, de encontro às antigas searas.

Cresce nos campos do céu sem papoilas nem joio

E vai de encontro às gabelas recolhidas.

Vens tarde, irmã inversa; já morremos.

Todo o verão erguemos as nossas túmidas espigas,

Ofertando-te o nosso oiro em grandes desejos sonoros;

Depois, foi o lúgubre dobrar das foices que se afiam.

E tu, surda ao nosso encapelar, e cega,

Encantada no mais alto das alturas etéreas,

Adormecida noiva que acordou viúva,

Lanças agora os teus gélidos grãos à terra.

Tarde de mais; estende-te na eira onde vens atrasada

Para juntares aos nossos caules os teus,

E cobre de tristeza o grão futuro

Que tenderá todo o verão para outras surdas neves.

Tradução e Nota de ANDRÉE CRABBÉ ROCHA