SEGUNDA GUERRA MUNDIAL - SALVATORE QUASIMODO - Cânticos

SALVATORE QUASIMODO

(Itália, 1901 - 1968)

Poeta

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Laureado com o Nobel em 1959, Quasimodo desde muito jovem foi impressionado pelo espectáculo do sofrimento humano. Durante a guerra, o poeta apegou-se aos tormentos do povo. Após o conflito a sua poesia expressou os horrores da guerra e do regime fascista.

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CÂNTICOS

FILHO

- E por que, mãe, cospes num cadáver

que prende com a cabeça baixa, atado pelos pés

às traves? E não te dão náusea os outros

baloiçantes ao lado? Ah! aquela mulher,

as suas meias de can-can macabro

e garganta e boca de flores amassadas!

Não, mãe, pára; grita à multidão

que vá embora. Não é lamento, é escárnio,

é alegria: já se grudam as moscas

aos nós das veias. Atiraste contra

aquele rosto, agora: mãe, mãe, mãe!

MÃE

- Sempre cuspimos sobre cadáveres,

filho: presos às grades de janelas,

a mastros de navios, feitos cinzas

em nome da Cruz, despedaçados pelas feras

por um pouco de erva dos feudos.

E fosse solidão ou tumulto,

olho por olho, dente por dente,

após dos mil anos de eucaristia,

o nosso coração desejou aberto

o outro coração que já abrira o teu,

filho. Te arrancaram os olhos e tuas mãos

te quebraram na procura do nome a trair-se.

Mostra-me os olhos, dá-me aqui tuas mãos:

morreste, filho! Porque morreste

podes perdoar: filho, filho, filho!

FILHO

- Este mormaço repugnante, esta fumaça de

escombros, as gordas verdes moscas

bagas sobre ganchos: a ira e o sangue

gotejam justamente. Não por ti

e nem por mim, mãe: olhos e mãos ainda

me furarão amanhã. Desde séculos

a piedade é o urro do assassinado.

29 de Abril de 1945

Tradução: Sílvio Castro

in “Segunda Guerra Mundial - Uma Antologia Poética – Sammis Reachers

JOÃO CABRAL DE MELO NETO - Num Monumento à Aspirina

                        JOÃO CABRAL DE MELO NETO

(Recife, Brasil, 1920 — Rio de Janeiro, 1999)

Poeta

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NUM MONUMENTO À ASPIRINA

Claramente: o mais prático dos sóis,
o sol de um comprimido de aspirina:
de emprego fácil, portátil e barato,
compacto de sol na lápide sucinta.
Principalmente porque, sol artificial,
que nada limita a funcionar de dia,
que a noite não expulsa, cada noite,
sol imune às leis de meteorologia,
a toda hora em que se necessita dele
levanta e vem (sempre num claro dia):
acende, para secar a aniagem da alma,
quará-la, em linhos de um meio-dia.

Convergem: a aparência e os efeitos
da lente do comprimido de aspirina:
o acabamento esmerado desse cristal,
polido a esmeril e repolido a lima,
prefigura o clima onde ele faz viver
e o cartesiano de tudo nesse clima.
De outro lado, porque lente interna,
de uso interno, por detrás da retina,
não serve exclusivamente para o olho
a lente, ou o comprimido de aspirina:
ela reenfoca, para o corpo inteiro,
o borroso de ao redor, e o reafina.

FERNANDO TELES – A Minha Aldeia

                               FERNANDO TELES

(Lisboa, Portugal, 1891 - 1958)

Poeta, fadista

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A MINHA ALDEIA

É tão linda a minha terra

Essa aldeia pequenina

Desde o alto lá da serra

Até à verde campina

Dentre as latadas de vinha

Que a serrania contém

Alveja branca casinha

Onde morreu minha mãe

Peço a Deus em melodias

A graça desta esmolinha

Que é fazer findar os dias

Também na branca casinha

in “Poetas Populares do Fado Tradicional” – Daniel Gouveia e Francisco Mendes.

PAULO LEMINSKI - Dor elegante

 

PAULO LEMINSKI

(Curitiba, Brasil, 1944 - 1989)

Poeta, escritor, tradutor, professor

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DOR ELEGANTE

Um homem com uma dor
É muito mais elegante
Caminha assim de lado
Com se chegando atrasado
Chegasse mais adiante

Carrega o peso da dor
Como se portasse medalhas
Uma coroa, um milhão de dólares
Ou coisa que os valha

Ópios, édens, analgésicos
Não me toquem nesse dor
Ela é tudo o que me sobra
Sofrer vai ser a minha última obra

 

AUGUSTO ABELAIRA - Quem era na verdade, Fernando Pessoa? (VI)

AUGUSTO ABELAIRA

(Coimbra, Portugal, 1926 - Lisboa, 2003)

                  Dramaturgo, tradutor, jornalista     

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QUEM ERA NA VERDADE, FERNANDO PESSOA? (VI)

Mas como toda a regra – se é que isto é uma regra – tem excepção, casos há em que Pessoa é tido pelas ideias (e isso na sua juventude e por sinal com aquele que a mim me parece ser o maior dos poetas portugueses: Alberto Caeiro). 

Mas eis ainda aí um puro caso de ausência de convicções sólidas. Em determinado dia e sinceramente, Pessoa achou que o mistério das coisas não existia – tal como poderia ter achado outra qualquer ideia. – Como a ideia fosse bastante interessante – como interessante não deixa de ser o facto de trinta e tal desses poemas serem desse próprio dia. – Pessoa fez render o peixe, deixou-se ser tido pela ideia. Importa notar todavia, que este ser tido pela ideia, o era, não pela condição em que estivesse de obtida a verdade, mas justamente porque tal ideia saía do comum. 

Pergunto-me mesmo se o sistema de Caeiro não será uma defesa para o facto da sua impotência de parar em determinadas ideias; uma explicação de por que é que viajava através das ideias e não se atrevia a agarrar nenhuma. (Uma tentativa mesmo de anular essa realidade que consiste em nós termos, mais do que a posse dos próprios objectos – se é que existem, claro - ideias que no mínimo serão representações desses objectos, mas nunca os próprios objectos).

(continua)

in “Mundo Literário” – Semanário de Crítica e Informação Literária, Científica e Artística – 1947

NAGY LÁSZLÓ – Quem levará o amor?

                                 NAGY LÁSZLÓ

(Hungria, 1925 – 1978)

Poeta

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QUEM LEVARÁ O AMOR?

Quando meu ser pra sempre se fundir,

quem adorará violino do grilo?

Chama quem soprará no ramo frio?

Quem se deitará no sobre o arco-iris?

Chorando, quem abraçará rochosas

ancas ora campos de leves ondas?

Quem acariciará duros cabelos

de raízes nas paredes, artérias?

E à fé devastadora erigirá

quem uma de injúrias catedral?

Quando meu ser pra sempre se fundir,

quem os abutres amedrontará?

E quem levará para a outra margem

o Amor em seus dentes apertado?

Tradução: Ernesto Rodrigues

RUY BELO - Digam que foi mentira

 

RUY BELO

(Rio Maior, Portugal, 1933 - Queluz, 1978)

Poeta, ensaísta

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DIGAM QUE FOI MENTIRA

Digam que foi mentira, que não sou ninguém,
que atravesso apenas ruas da cidade abandonada
fechada como boca onde não encontro nada:
não encontro respostas para tudo o que pergunto nem
na verdade pergunto coisas por aí além
Eu não vivi ali em tempo algum