ADÉLIA PRADO - Casamento

ADÉLIA PRADO

(Divinópolis, Brasil, 1935)

Poetisa, dramaturga, filósofa

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A escritora mostra como as palavras simples podem emocionar e criar novamente aquilo que o tempo já levou.

Em prosa ou verso, Adélia abre os olhos do leitor para o que há de sagrado nas coisas mais triviais. Sem prescindir delas, Adélia tornou-se uma das autoras nacionais mais requisitadas em eventos sobre literatura, no Brasil ou em países como Cuba, na Alemanha ou nos EUA, e sua obra tornou-se objecto de estudos em universidades como Princeton.

in “Releituras” (excerto)

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CASAMENTO

Há mulheres que dizem:
Meu marido, se quiser pescar, pesque,
mas que limpe os peixes.
Eu não. A qualquer hora da noite me levanto,
ajudo a escamar, abrir, retalhar e salgar.
É tão bom, só a gente sozinhos na cozinha,
de vez em quando os cotovelos se esbarram,
ele fala coisas como “este foi difícil”
“prateou no ar dando rabanadas”
e faz o gesto com a mão.
O silêncio de quando nos vimos a primeira vez
atravessa a cozinha como um rio profundo.
Por fim, os peixes na travessa,
vamos dormir.
Coisas prateadas espocam:
somos noivo e noiva.

ARTHUR SCHOPENAUER – As vantagens de ser um pobre diabo

 

ARTHUR SCHOPENAUER

(Polónia, 1788 - Alemanha, 1860)

Filósofo

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AS VANTAGENS DE SER UM POBRE DIABO

Para aquele que não é nobre, mas dotado de algum talento, ser um pobre-diabo é uma verdadeira vantagem e uma recomendação. Pois o que cada um mais procura e aprecia, não apenas na simples conversação, mas sobretudo no serviço público, é a inferioridade do outro. 

Ora, só um pobre-diabo está convencido e compenetrado em grau suficiente da sua completa, profunda, decisiva, total inferioridade e da sua plena insignificância e ausência de valor, tal como exige o caso. 

Apenas ele, portanto, inclina-se amiúde e por bastante tempo, e apenas a sua reverência atinge plenos noventa graus; apenas ele suporta tudo e ainda sorri; apenas ele conhece como obras-primas, em público, em voz alta ou em grandes caracteres, as inépcias literárias dos seus superiores ou dos homens influentes em geral; apenas ele sabe como mendigar; por conseguinte, apenas ele se pode tornar um iniciado, a tempo, portanto, na juventude, naquela verdade oculta que Goethe nos revelou nos seguintes termos: 

Sobre a baixeza  

Que ninguém se lamente:  

Pois ela é a potência,  

Não importa o que te digam.

Em contrapartida, quem já nasceu com uma fortuna que lhe garanta a existência irá posicionar-se, na maioria das vezes, de modo contestário: ele está habituado a caminhar de cabeça erguida. 

Não aprendeu aquelas artes da subserviência; talvez até se sirva de eventuais talentos, cuja inadequação, diante do medíocre e servil, é o que deveria compreender. É até mesmo capaz de notar a inferioridade daqueles situados acima dele, e se, enfim, ocorrerem indignidades, torna-se recalcitrante e desconfiado. 

Mas não é assim que alguém se consegue impor no mundo; antes, talvez, possa ocorrer-lhe dizer como o atrevido Voltaire: Temos apenas dois dias para viver: não vale a pena passá-los arrastando-se aos pés de patifes desprezíveis. 

Infelizmente, diga-se de passagem, patifes desprezíveis é um predicado para o qual, neste mundo, existe um número assustador de sujeitos.

in “Aforismos para a Sabedoria de Vida”

 

VINICIUS DE MORAES - Pátria Minha

VINICIUS DE MORAES

(Rio de Janeiro, Brasil, 1913 - 1980)

Poeta, cantor e compositor

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Pátria Minha

A minha pátria é como se não fosse, é íntima

Doçura e vontade de chorar; uma criança dormindo

É minha pátria. Por isso, no exílio

Assistindo dormir meu filho

Choro de saudades de minha pátria.

Se me perguntarem o que é a minha pátria direi:

Não sei. De fato, não sei

Como, por que e quando a minha pátria

Mas sei que a minha pátria é a luz, o sal e a água

Que elaboram e liquefazem a minha mágoa

Em longas lágrimas amargas.

Vontade de beijar os olhos de minha pátria

De niná-la, de passar-lhe a mão pelos cabelos…

Vontade de mudar as cores do vestido (auriverde!) tão feias

De minha pátria, de minha pátria sem sapatos

E sem meias pátria minha

Tão pobrinha!

Porque te amo tanto, pátria minha, eu que não tenho

Pátria, eu semente que nasci do vento

Eu que não vou e não venho, eu que permaneço

Em contacto com a dor do tempo, eu elemento

De ligação entre a acção e o pensamento

Eu fio invisível no espaço de todo adeus

Eu, o sem Deus!

Tenho-te no entanto em mim como um gemido

De flor; tenho-te como um amor morrido

A quem se jurou; tenho-te como uma fé

Sem dogma; tenho-te em tudo em que não me sinto a jeito

Nesta sala estrangeira com lareira

E sem pé-direito.

Ah, pátria minha, lembra-me uma noite no Maine, Nova Inglaterra

Quando tudo passou a ser infinito e nada terra

E eu vi alfa e beta de Centauro escalarem o monte até o céu

Muitos me surpreenderam parado no campo sem luz

À espera de ver surgir a Cruz do Sul

Que eu sabia, mas amanheceu…

Fonte de mel, bicho triste, pátria minha

Amada, idolatrada, salve, salve!

Que mais doce esperança acorrentada

O não poder dizer-te: aguarda…

Não tardo!

Quero rever-te, pátria minha, e para

Rever-te me esqueci de tudo

Fui cego, estropiado, surdo, mudo

Vi minha humilde morte cara a cara

Rasguei poemas, mulheres, horizontes

Fiquei simples, sem fontes.

Pátria minha… A minha pátria não é florão, nem ostenta

Lábaro não; a minha pátria é desolação

De caminhos, a minha pátria é terra sedenta

E praia branca; a minha pátria é o grande rio secular

Que bebe nuvem, come terra

E urina mar.

Mais do que a mais garrida a minha pátria tem

Uma quentura, um querer bem, um bem

Um libertas quae sera tamem

Que um dia traduzi num exame escrito:

“Liberta que serás também”

E repito!

Ponho no vento o ouvido e escuto a brisa

Que brinca em teus cabelos e te alisa

Pátria minha, e perfuma o teu chão…

Que vontade de adormecer-me

Entre teus doces montes, pátria minha

Atento à fome em tuas entranhas

E ao batuque em teu coração.

Não te direi o nome, pátria minha

Teu nome é pátria amada, é patriazinha

Não rima com mãe gentil

Vives em mim como uma filha, que és

Uma ilha de ternura: a Ilha

Brasil, talvez.

Agora chamarei a amiga cotovia

E pedirei que peça ao rouxinol do dia

Que peça ao sabiá

Para levar-te presto este avigrama:

Pátria minha, saudades de quem te ama…

ISTVÁN ÖRKÉNY – Dignidade profissional

ISTVÁN ÖRKÉNY

(Budapeste, Hungria, 1912 –1979)

Escritor

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Foi uma das figuras mais importantes da dramaturgia moderna húngara e um dos nomes mais célebres da literatura húngara no estrangeiro estando traduzido em vários idiomas. Os seus textos breves deixam ao leitor múltiplas interpretações sobre o seu sentido, e onde quase sempre se evocam situações banais fazendo uso de um humor fortemente satírico, procurando a crítica social e política.

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DIGNIDADE PROFISSIONAL

Eu sou um carácter forte!

Sei dominar-me.

Não o deixava transparecer, mas estavam em jogo o trabalho de longos anos, o reconhecimento do meu talento, todo o meu futuro.

- Sou um artista imitador – disse.

- O que é que sabe? – perguntou o director.

- Imito o canto dos pássaros.

- Infelizmente – fez um gesto de renúncia com a mão - , isso já passou de moda.

- Como? O arrulhar da rola? O chilrear do milheiro nos caniçais? O gorjeio da codorniz? O grito da gaivota? O cantarolar da cotovia?

- Passou – disse o director aborrecido.

Aquilo magoou-me. Mas penso que não o mostrei.

- Adeus – disse eu com cortesia, e saí a voar pela janela aberta.

CARMEN DOLORES – O silêncio

CARMEN DOLORES

(Lisboa, Portugal, 1924)

Actriz, declamadora

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O silêncio

Desde muito nova, aprendi o silêncio. Ou foi ele que se me impôs? Ou foi ele que se tornou descoberta?

Foram tão importantes os momentos solitários que vivi voluntariamente longe de todos, habitando o silêncio da pequena sala que tornava o meu mundo povoado de sonhos, de figuras imaginadas, algumas saídas dos livros que lia com sofreguidão, personagens que eu pretendia materializar, dando-lhes ao mesmo tempo uma alma. Devia ser já a actriz a imaginar mil vidas para além da sua, insignificante ainda, sem história digna de ser contada.

Mas hoje continuo a precisar desse silêncio quente, para viver os meus sonhos acordados, para sentir os antigos sonhos, sempre mais sonhados que vividos. E a minha alma parece murmurar: deixem-me continuar sonhando, assim tranquila, neste silêncio que nunca me dói… neste silêncio que se me agarrou à pele, como uma alma gémea da minha…

in “Carmen Dolores – No Palco da Memória” (excerto)

ADÍLIA LOPES - Para um Vil Criminoso

ADÍLIA LOPES

(Lisboa, Portugal, 1960)

Poetisa, tradutora

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Adília Lopes apresenta-se nos seus versos como uma freira poetisa barroca portuguesa. O percurso meteórico da sua obra na literatura portuguesa poderia ser um case study de como uma poesia marginal alcança o coração do cânone literário ou sobre como deixar “prognósticos só para o final do jogo.” 

Autora de uma poesia inteligente e provocadora, Adília Lopes passou das primeiras edições de autor, obras de culto de uma minoria, a ser lida nas salas de aula de Literatura Portuguesa um pouco por todo o mundo. Este percurso tem o seu clímax na publicação de Dobra, a poesia reunida em obra completa, em 2009. 

Encontramos ecos da sua obra em vários campos da nossa contemporaneidade, sejam estes os da arte, com as gravuras que Paula Rego lhe dedica, ou o da música, em letras de bandas como "A Naifa".

in “Universidade de Coimbra” (excerto)

                  

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Para um Vil Criminoso

Fizeste-me mil maldades

e uma maldade muito grande

que não se faz

acho que devo ter sido a pessoa

a quem fizeste mais maldades

nem deves ter feito a ninguém

uma maldade tão grande

como a que me fizeste a mim

não sei se tens remorsos

tu dizes que não tens remorsos nenhuns

porque dizes que és um vil criminoso

para mim

eu também sou uma vil criminosa

mas não para ti

desconfio que tens o remorso

de ter alguns remorsos

por me teres feito mil maldades

e uma maldade muito grande

a maldade muito grande está feita

e não se faz

acho que essa maldade muito grande

nos aproximou um do outro

em vez de nos afastar

mas para mim é um drôle de chemin

e para ti também deve ser

mas com um vil criminoso nunca se sabe

in “Um Jogo Bastante Perigoso”

GONÇALVES DIAS – Canção do Exílio

GONÇALVES DIAS

(Caxias, Brasil,1823 — Guimarães, 1864)

Poeta, professor, crítico de história

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Em 1851, publicou os Últimos Cantos, encerrando a fase mais importante de sua poesia. A melhor parte da lírica dos Cantos inspira-se ora da natureza, ora da religião, mas sobretudo do seu carácter e temperamento. A sua poesia é eminentemente autobiográfica

Pela obra lírica e indianista, Gonçalves Dias é um dos mais típicos representantes do Romantismo brasileiro e forma, com José de Alencar na prosa, a dupla que conferiu carácter nacional à literatura brasileira.

in “Academia Brasileira de Letras” (excertos)

                                                 

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       CANÇÃO DO EXÍLIO

Minha terra tem palmeiras,

Onde canta o Sabiá;

As aves, que aqui gorjeiam,

Não gorjeiam como lá.

Nosso céu tem mais estrelas,

Nossas várzeas têm mais flores,

Nossos bosques têm mais vida,

Nossa vida mais amores.

Em cismar – sozinho – à noite –

Mais prazer encontro eu lá;

Minha terra tem palmeiras,

Onde canta o Sabiá.

Minha terra tem primores,

Que tais não encontro eu cá;

Em cismar – sozinho à noite –

Mais prazer encontro eu lá;

       Minha terra tem palmeiras,

Onde canta o Sabiá.

Não permita Deus que eu morra,

Sem que eu volte para lá;

Sem que eu desfrute os primores

Que não encontro por cá;

Sem qu'inda aviste as palmeiras,

Onde canta o Sabiá.

HÁFIZ - A Rosa e o Rouxinol

HÁFIZ

(Irão, 1325 – 1389)

Poeta

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Foi poeta lírico e místico.

Grande parte da sua vida decorreu na época da dinastia de Mudáfar, destronada por Tamerlão. O seu famoso Diwan, que o elevou à categoria de um dos maiores poetas persas de todos os tempos, parece ter sido publicado em 1368 (a melhor edição é a de 1941: nela figuram 516 poemas).

in”Enciclopédia da Cultura”(excerto)

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A ROSA E O ROUXINOL

Fui de manhã cedo ao jardim colher a rosa; de súbito, a voz do rouxinol chegou aos meus ouvidos. O pobre sofre como eu por amor de uma rosa; e espalha pela planície o rumor das suas queixas.

Percorri o jardim, a pastagem, pensando nesse rouxinol e nessa rosa: a rosa é a amiga do espinho, e o rouxinol ama-a; um não recebe qualquer favor; o outro nada muda.

Ora o canto do rouxinol fazia sofrer tanto o meu coração que já não me restavam forças para continuar a ouvi-lo. Muita rosa desabrochou nesse jardim; ninguém pôde colher uma só sem se ferir com os espinhos.

Háfiz! não esperes nenhum prazer do movimento celeste, porque há nele mil defeitos, mas nem uma bondade.

Tradução: Maria Jorge Vilar de Figueiredo

RAUL PROENÇA – Tradições no nosso país

RAUL PROENÇA

(Caldas da Rainha, Portugal, 1884 – Porto, 1941)

Escritor, bibliotecário, jornalista

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TRADIÇÕES DO NOSSO PAÍS

Tradições, no nosso país, são o empenho, a falta de iniciativa, de solidariedade, de coragem moral, o egoísmo dos homens de fortuna (que se sentem socialmente desobrigados quando deixam seus bens intactos ou acrescidos), o direito que cada um se reconhece, que lhe reconhecem os tribunais, de desatar aos tiros à autoridade legítima, porque não concorda com a maneira como ela decretou, por exemplo, sobre o aguilhão dos bois… 

Devemos amar, respeitar, consagrar, perpetuar essas tradições (que o são inegavelmente), só porque são tradições? O dever do mestre não consistiria – ao contrário do que pretende Barrès – em mostrar a sua fealdade, o seu dano, a sua ilegitimidade? Poderemos ter algum prazer ou alguma glória em continuar a ver desenrolar-se a «procissão nacional» dos subservientes, dos apáticos, dos pusilânimes, dos egoístas, dos inadaptados a toda a ordem social? 

Bons ou maus, os nossos gostos são nossos – prega Maurras. Que se diria, porém, de um pai que desejasse conservar os vícios dos seus filhos pelo fútil motivo de que são deles e não doutro? Decerto que a hipótese da loucura nos acudiria ao espírito. Contrariar os vícios nacionais – pode lá haver programa mais sensato, mais útil, mais benemerente de educação nacional?

in “Seara Nova” -1929